A vida

A vida é um bem.

Não quero fazer parte dos grãos de uma rocha.

Não gosto de monotonias.

Viver é algo verdadeiramente único.

Dizem que não existe perfeição.

Para mim a vida é perfeição.

É algo divino.

Quem inventou a vida?

Não gosto de pensar em Deus, como alguém que nos criou, de qualquer maneira.

Adoro este enigma.

Não sou um corpo, então, que sou eu?

Eu sou os meus pensamentos, a minha experiência, os meus sentimentos.

Isso sou eu.

Eu sou uma consciência.

Será que a minha consciência, este eu que sou eu, é a minha alma?

Mas de que é feita essa alma que se serve do meu corpo?

Se a alma não tem átomos, então é o quê?

O que é a vida afinal?

A vida é um conjunto de processos complexos de carbono.

Sinto que faço parte de um ciclo de matéria, como fazem os átomos de uma mesa ou de uma galáxia distante.

Somos todos iguais.

A vida é apenas a expressão de equações matemáticas que obedecem às leis da física.

Não existe força vital.

Apenas resultamos da espontaneidade da organização da matéria.

Da complexificação da matéria inerte.

Esta consciência é apenas o produto da complexificação da vida.

É quase tudo uma questão de semântica, uma organização.

Eu

Não sei como me expressar por palavras.

Por vezes, invade-me uma vontade de escrever como um pintor que pinta uma tela.

Mas apenas passam as imagens como um flash de uma camâra fotográfica.

Quero escrever.

Não quero apenas ver e imaginar.

Quero encontrar.

Adoro a inspiração.

Adoro sonhar.

Gosto de passar e sentir tudo à minha volta e desligar o meu pensamento.

Tentar encarnar em todas as coisas até numa simples pedra de uma calçada.

Pensar como era viver assim.

Pensar, pensar, pensar.

O vazio parece-me impossível.

Isto cansa-me.

Tenho fome de palavras.

Alimentar esta sede tornou-se um desafio.

Preciso de mais, cada vez mais de diferentes tons para pintar a minha tela.

Tento procurá-los. 

Será que vale a pena?

Gostava de voar.

Atravessar as nuvens furando-as com toda a velocidade.

Sentir-me apenas rodeada de céu.

Queria tocar nas estrelas.

Mas não posso sair desta atmosfera.

Estou presa.

Presa à Terra.

Não quero parecer lunática, quero ter os pés assentes na Terra, mas quero mesmo tocar nas estrelas.

Não me deixam tocar-lhes.

Já tive oportunidades.

Toda a gente as tem.

Os que sonham, claro.

Mas, não podemos.

Detesto estar condicionada.

Quero ser livre.

Como se estivesse a correr num prado verdejante com o meu querido céu azul, mas desta vez sem nuvens.

Sentir o sol queimar na minha pele, correndo-me aquele arrepio quente pelo meu corpo.

Correr até as pernas enfraquecerem, caindo sobre a sombra de uma árvore e fechar os olhos ao som da música da natureza.

Aquela leve brisa fresca que movimenta a paisagem verdejante, a bater no meu rosto.

Adoro a tranquilidade.

O silêncio incomoda-me como um zumbido inquietante.

A solidão aterroriza-me e provoca-me esta paixão pela juventude.