Eu

Não sei como me expressar por palavras.

Por vezes, invade-me uma vontade de escrever como um pintor que pinta uma tela.

Mas apenas passam as imagens como um flash de uma camâra fotográfica.

Quero escrever.

Não quero apenas ver e imaginar.

Quero encontrar.

Adoro a inspiração.

Adoro sonhar.

Gosto de passar e sentir tudo à minha volta e desligar o meu pensamento.

Tentar encarnar em todas as coisas até numa simples pedra de uma calçada.

Pensar como era viver assim.

Pensar, pensar, pensar.

O vazio parece-me impossível.

Isto cansa-me.

Tenho fome de palavras.

Alimentar esta sede tornou-se um desafio.

Preciso de mais, cada vez mais de diferentes tons para pintar a minha tela.

Tento procurá-los. 

Será que vale a pena?

Gostava de voar.

Atravessar as nuvens furando-as com toda a velocidade.

Sentir-me apenas rodeada de céu.

Queria tocar nas estrelas.

Mas não posso sair desta atmosfera.

Estou presa.

Presa à Terra.

Não quero parecer lunática, quero ter os pés assentes na Terra, mas quero mesmo tocar nas estrelas.

Não me deixam tocar-lhes.

Já tive oportunidades.

Toda a gente as tem.

Os que sonham, claro.

Mas, não podemos.

Detesto estar condicionada.

Quero ser livre.

Como se estivesse a correr num prado verdejante com o meu querido céu azul, mas desta vez sem nuvens.

Sentir o sol queimar na minha pele, correndo-me aquele arrepio quente pelo meu corpo.

Correr até as pernas enfraquecerem, caindo sobre a sombra de uma árvore e fechar os olhos ao som da música da natureza.

Aquela leve brisa fresca que movimenta a paisagem verdejante, a bater no meu rosto.

Adoro a tranquilidade.

O silêncio incomoda-me como um zumbido inquietante.

A solidão aterroriza-me e provoca-me esta paixão pela juventude.